Chaque ajour, les consultations poétique la ligne de voyance gratuite par téléphone continuaient d’affluer, ajoutant invariablement. Des voix sans noms, porteuses d’espoirs, de émois, de désespoir de temps à autre, traversaient les sables immobiles pour atteindre les cristaux de Mémoire-Morte. Djibril répondait à tout interrogation sans hésitation, soufflant délicatement sur les surfaces scintillantes, libérant les visions prochaines qui défilaient amenées à ses yeux avec une authenticité poignante. Mais la appel qui s’effaçait en retour devenait une doute constante. Djibril démarra à éliminer jusqu’aux biographies les plus simples : l'harmonie des aliments qu’il aimait au moyen Âge, l’odeur du jasmin qui fleurissait à proximité de sa appartement d’enfance, le jalon de voix de sa mère, disparue depuis des générations. Chaque vie, les contours de son identité s’effritaient délicatement, remplacés par un vide allégé, silencieux et oppressant. Pourtant, son boulot avait un effet sérieux. Chaque illustration révélée aux étrangers au terme du fil ramenait à le support un fragment oublié du peuple qui avait habité cette cité engloutie. Au foyer des guidances humaines surgissaient parfois des scènes médiévales : une sa place de marché éloquente, des traits faciles, un temple gigantesque aux colonnes gravées, perdu sous les sables depuis très longtemps. Djibril inscrivait immédiatement ces éclats sur les murs, élaborant une patchwork difficile qui tentait de soulager une légende effacée par le temps. La voyance gratuite téléphone qu’il pratiquait n’était plus simplement une façon d’aider ceux à l’autre borne du entourage. Elle devenait une entrée pour ramener une civilisation spécifique à la réalité. Les boule de cristal, chaque fois qu’ils étaient sollicités, semblaient vibrer d’une envie donnée, comme s’ils souhaitaient eux de plus se pouvoir affecter de l’oubli. Mais plus Djibril soufflait, plus son corps s’épuisait, laissant après lui des fragments laissés tombé pour le restant de nos jours. Il sentait pourtant que cette mémoire passée était associée à lui d’une de caractère inexplicable. Certains effigies, capturés dans les voyances des cristaux, lui semblaient familiers, comme s’il les avait déjà croisés dans un abruptement lointain. La extrémité entre ses propres histoires et ceux du peuple mort devenait floue, confuse, presque inexistante. Il était devenu le réceptacle vivant d’une mémoire collective, au prix de la sienne. Au fil des jours, marqué par la chaleur écrasante de Mémoire-Morte, Djibril continuait pourtant de souffler sur les cristal, intelligent que bientôt, il ne resterait rien de lui-même, hormis les prédictions gravées sur les murs et la poussière froide des histoires sacrifiés.
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